Знаю, что не в первый раз говорю. Но не говорить тоже не могу. Когда-нибудь я напишу самую лучшую книгу. А пока позволю себе небрежно набросать несколько скудных строк, вырывая из того огромного, что плетётся внутри меня временем из ниток переживаний.
Мы стояли на берегу моря, и вдыхали аромат заката. Когда-то море было только нашим. Деревья, песчинки, ракушки, камни — всё хранит нашу историю. За это время море изгладило не только неровности осколков разбитых бутылок. Но и большое количество неровностей нашей истории. Плевать, что завтра на работу. Плевать, что кто-то ждёт. Такие близкие души за такой длинный срок, и такой короткий срок до начала больших перемен. Самое странное, никуда не разъезжаться, но оказываться друг от друга дальше, чем Минское море от настоящего.
Спустя мгновение мы мчимся по трассе. И комментируем: «сюда когда-нибудь заедем», «а вот там ещё красиво», «а здесь мы поссорились», «и здесь тоже». Перемены? Да. Но столько нюансов, что не знаешь, смеяться в истерике, или плакать от счастья.
Книга-книга-книга. Я так понимаю переживания Эрика Сигала, описывающиеся в написанных им историях. Очень простые книги, ничем не выдающиеся. Но когда в твоей жизни происходит что-то подобное... нет, совсем не похожее, но по тому же «скелету» истории, которые есть у него. Тогда кажется, что всё закончится хорошо. Как и в книгах.