Черновик этой записи лежал у меня несколько месяцев. Пустой черновик. Только заголовок. Почему-то страшно и писать, и думать о смерти. Однако мысли о том, что она рядом посещают меня довольно часто. С тех пор, как у меня умерла мама. С тех пор я стал ненавидеть смерть и болезни. Любые болезни. Порой кажется, что у меня уже фобии к этим вещам.
Почему Бог хочет, чтобы мы были счастливы, но в то же время, Он говорит, что лучшая пора нашей жизни — это труд и болезнь (Псалтирь 89:10)? Разве можно быть счастливым, когда тебе плохо, или когда ты или близкий тебе человек умирает от рака?
Воображение рисует страшные картины и становится до того жутко, что начинаешь ощущать как тебя подташнивает. Если не думать об этом, то всё хорошо. Только вот эти мысли как-то непроизвольно влезают в мозг.
Я часто думаю о ней, наблюдая, как время пожирает все вокруг — одушевленное и нет... Как время поглощает меня саму... Иногда удается удержать на мгновение в уме мысль о собственной смерти, принятие самой этой мысли... Ведь это практически невозможно, ибо о смерти всерьез не думают, не говорят, не принимают, пока она случается с кем-то посторонним. Если удается, то тело охватывает настоящая паника — ведь оно умрет! И оно эту мысль категорически не приемлет.
«Смерть — лучший советчик» — говаривал один дядька...
У меня во вкладках браузера, наверное, который месяц висит страница с Тибетской книгой мертвых. Дозреваю вот, чтоб осилить ее чтение...