Его рассказ..

Такое название получил этот пока небольшой рассказ, который начал писаться мной. Как-то внезапно и спонтанно. Ниже публикую только отрывок из всего рассказа. Перед публикацией здесь, в блоге, его прочитали несколько человек в офф-лайне, которые и убедили меня в том, что этот рассказ может быть смело опубликован в Сети и ему должно быть дано продолжение. Предлагаю вам прочитать этот отрывок и высказать все свои замечания, недовольства, либо наоборот положительные отзывы. Жду только правдивых комментариев. Можете писать смело и не бояться, что я разозлюсь на вас потому что вы скажете своё мнение, какое бы оно ни было.

Письмо, город и солнце... Три любимых слова. Сегодня они должны сочетаться воедино. «Только бы всё получилось», — пронеслось в его голове. В руках он держал письмо. Настоящее бумажное письмо, написанное чернильной ручкой. Писал он его в течении пяти предыдущих дней. Почему-то мысль о том, что этого делать было не нужно, не покидала его после того, как он запечатал это письмо.

«Хочу собрать воедино все мысли о тебе. Просто не всегда получается это тебе сказать в глаза. На бумаге как-то проще упорядочить все мысли»

Сам он не понимал почему он пишет это письмо. Они виделись каждый день. Изредка – через день. Часто говорили по телефону. Переписывались смс. Болтали в аське. Писали друг другу e-mail’ы. Однако каждый день с воскресения по пятницу он писал ей письмо на бумаге. Иногда сидя дома, иногда прогуливаясь по городу. Днём, вечером, ночью, на рассвете… Но он писал. Писал о том, как она ему нравится и как он ею дорожит. Писал искренне. В душе у него не было сомнения, что все его слова правдивы. Она, естественно, ни о чём не догадывалась. Вечерами они совершали прогулки по лесам, по берегам городских водных каналов, иногда просто сидели и молчали на лавочках в центре города. Дни пролетали незаметно. Он не знал, когда отдаст ей это письмо.

Пятый день на текущей неделе внезапно стал днём, когда у них встретиться не получилось. Ему нужно было выговориться. Телефон не поможет в этом. В интернете её сегодня не будет. Взгляд упал на стол, где лежало не законченное письмо…

«Я хочу, чтобы ты знала правду… Мне жаль, что она ужасно неприятная, но ты должна знать всё о том, какой я»

Несколько часов пролетели совсем незаметно. Он решил, что завтра сам прочтёт ей это письмо. По телефону он договорился на завтра о встрече, сказав, что приготовил ей небольшой сюрприз. Через несколько смс от неё он понял, что зря назвал это сюрпризом. Она ожидала чего-то особенного, а он никак не мог назвать письмо с этим обилием правды о нём самом – особенным, приятным сюрпризом. Но он не привык отступать…

«Простишь ли ты меня, что я не сохранил себя для тебя, а достался тебе с отпечатками других девушек в своём сердце?»

Он был почти уверен, что она простит, но не верил, что это возможно. «Завтра она всё узнает…» — это была последняя мысль перед тем, как он заснул.