В те моменты, когда прошлое стучится в двери, в сердце закрадывается грусть. И так часто бывает, когда находишь какой-нибудь новый тяжёлый хороший трек. Загружаешь скайп, твиттер, контакт, блог и ворд. Шуршишь по клавиатуре. Слушаешь чьё-то дыхание. Молчишь. Думаешь. Твитишь. Пишешь.
Расскажи, что будет с нами через десять лет.
Зарисовка. То, чего на самом деле нет. Слова, которых на самом деле нет. Жизнь, которой на самом деле нет. Мы её создали. Мы её разрушили. Мы — творцы. Мы — боги. Так почему бы не уничтожить всё, что мы создали? Так почему бы не восстановить всё, что мы создали?
Проблема творцов в том, что они не смогут избавиться от своей памяти. Они могут стереть всё, что создали. Стереть это в памяти тех, кто видел их творение. Но не смогут избавиться от своих воспоминаний.
«ком в горле.» Бушующий океан в сердце.
«Я знал, как осколки вены режут. И искал отражение в ране свежей...»